Talvez o tempo tenha roubado da moça o viço

Tirado-lhe os dias dos olhos, a cor

Plantando no lugar uma pretura amarga

Sem data, luz, gente ou vela para acender

Não há mais graça na moça

Só a plasticidade mecânica de passar as horas

Esquecendo pelos cantos motivos,

votos, princípios e coragem.

Morreu vontade no peito da moça

Ficou a inquietação aflita pela hora de acabar

Trocou-se o despertar pelo sono

O apático sonho dos que não querem acordar